viernes, 30 de octubre de 2009

Dr. Abel Albino - Desnutrición en la Argentina

Me encantaría contarles un bello cuento…
Pero si quedan dudas de la subjetividad del mensaje comparto este video con quienes le interese.
Ahora si están advertidos, no se busca impacto bajo imágenes o refutaciones mediocres.
El mensaje puede o no en base a nuestras acciones ser apocalíptico o reflejar un final diferente a largo plazo.
Dr. Abel Albino,


En palabras del Dr. Abel Albino - Presidente de la Fundación CONIN.


Políticas Sociales










Este mismo informe mucho más extenso salio en Crónica TV que sin duda responde a los dictámenes claros de lo que se le permite informar, o sea que la base utilizada para dar a conocer este acontecimiento no es producto de una campaña publicitaria de un medio corporativo que esta buscando una explosión social. Sino que es la única fuente que da a conocer y a mi gusto de manera bastante escueta, este tristísimo acontecimiento.
El Impenetrable es una de las zonas más aisladas y menos pobladas de la Argentina. Allí los indígenas wichís sobreviven mientras su cultura agoniza.
Con anterioridad he hecho alusión a la exterminación de una sociedad que se esta segregando, no ya entre porteños y provincianos sino entre aquellos que pueden subsistir sin la penosa ayuda social, que esta viciada de todo tipo de corrupción que se fortalece con favores políticos.
Cuando existe, claro esta.
Muchas veces nos preguntamos si cierta la aseveración de “cada pueblo tiene el gobierno que se merece”, y la respuesta tambalea cuando vemos que en el Chaco una vez más han votado a aquellos que los exterminan poco a poco.
Tiempo después vemos como son llevados en camiones a votar a cambio de comida y colchones.
Ahí toda mi teoría cae, pues sin duda yo puse mi voto pensando en mis requerimientos y en el de ellos, pero con la panza llena mi acto no ha sido viciado, no así el de ellos. Pero quien podría juzgarlos. Yo al menos, no.

Para completar el informe cabe aclarar que policía de civil con balas de gomas, golpeo a mujeres, hombres y niños, sacándole todo lo que habían obtenido de aquel galpón. Y la represión no tuvo límite alguno.

Texto: Susurros
Fotografia:http://www.taringa.net/posts/imagenes/1347433/Impenetrable-Chaque%C3%B1o.html

domingo, 25 de octubre de 2009

Viaje sensorial a la infancia







Basado en la obra De Profesión maternal.
Autora:Griselda Gambaro

Usted me pregunta por Matilde, si la conozco es aquella niña rubia y de tes blanca, esa, la que va ahí, alta y delgada, que camina llevándose el mundo por delante, esa es. No me juzgue de mala manera, yo le cuento solo porque usted me ha preguntado si la conozco y déjeme decirle algo, aunque me vaya al mismísimo infierno, esa nena (se persigna), así como la ve a punto de quebrarse cual muñequita de nácar es mala. No se ría tengo niños y se distinguir entre travesuras y maldad, y se que es difícil considerar que alguien tan pequeño pueda ser "malo", pero que quiere que le diga esa niña rompió el molde.
Es curioso observarla pues siempre se comporta como si tuviera mas edad de la que tiene, no se ensucia, no va a la plaza, siempre viste al tono, con sus dos colitas perfectamente equidistantes coronadas con un moño por lo general azul.
Ahora eso si, como le digo una cosa le digo la otra, también pobre nena, con la madre que tiene, no se puede esperar mucho mas, pocas veces salen juntas, disculpe, no vaya a creer que yo vivo pendiente de lo que hagan o dejen de hacer mis vecinas, bastante tengo yo con mantener a salvo de la barbarie a mis hijos.
Pero gran verdad esa que se dice vio…; esa que la plata no hace la felicidad, porque vive en la casa mas grande del barrio, y no hay que ser muy lucida para notar que también es la más moderna.
Sin embargo nadie se pregunta de donde salio la plata para semejante mansión, la nena aparentemente es huérfana de padre, porque ningún hombre pone un pie en su casa desde que tengo memoria.
Ahora eso si tienen una habilidad para el mutismo que da calambre, casi nunca habla ni siquiera entre ellas.
Pero el pianito se escucha todo el santo día, de vez en cuando dejan la cortina entreabierta, y veo a la niña con cara de hastío dale que dale con las teclitas. Cuatro veces por semana viene una mujer mayor que saluda con distancia después de dos horas se retira pero no obstante la niña sigue incólume ahí con el pianito. Disculpe no es mucho lo que tengo para contarle vio, porque son sumamente hurañas pero… podría correrse porque me falta baldear la vereda del lado donde usted se encuentra.
La mujer vio alejarse al hombre quien partió pensativo pero nunca golpeo la puerta de quien buscaba, mientras se enredaba entre elucubraciones cargadas de una total malicia.
Matilde amaba cantar más que cualquier cosa, pues era lo más parecido a una conversación que había tenido con su madre.
Su madre era recta y estricta con la educación el aspecto y la rutina. Todo a su tiempo en su lugar y armoniosamente.
La niña no era mala tan solo era impermeable a toda forma de dar o recibir amor. Tenía membranas que garantizaban perdurabilidad por años.
Ella concebía un acto de amor corregir una mala postura, exigir le resultaba mas sencillo, pero hay mi Dios habría que verla el primer día que la besaron era el acabose mezclado con un me gusta reprimido.
La sociedad establece parámetros deseados o preestablecidos de comportamiento o sentimientos “naturales” ante determinados acontecimientos, “hacerte señorita”, dar tu primer beso, tener relaciones sexuales por primera vez obviamente después de la anuencia de nuestro Señor, el vestido blanco, la fiesta, recién ahí podía contemplarse la idea de tener hijos.
Matilde no sentía nada de lo que se suponía era común, natural o debido sentir.
Al morir su madre no tuvo otra opción que acoplarse a estos mitos, o resignarse al destierro, pero para que mentirles Matilde era una actriz excepcional hasta que nació su hija Leticia, intrusa de rutinas diarias, avasalladora de noches, suciedad a destiempo, dulzura impostada.
Ella tomo sus cosas y opto por el destierro, creo que al irse como pocas veces en su vida sonrío aliviada.

Texto: Susurros
Fotografía: img54.imageshack.us/img54/7813/spa0010oe3.jpg

miércoles, 21 de octubre de 2009

Preguntas



¡Escríbeme qué llevas puesto! ¿Es cálido?

¡Escríbeme en qué duermes! ¿Es también blando?

¡Escríbeme qué aspecto tienes! ¿Sigue siendo el mismo?

¡Escríbeme qué echas de menos! ¿Mi brazo?

¡Escríbeme cómo te va! ¿Te respetan?

¡Escríbeme qué andan haciendo! ¿Tienes bastante valor?

¡Escríbeme qué haces tú! ¿Sigue siendo bueno?

¡Escríbeme en qué piensas! ¿En mí?

¡La verdad es que sólo tengo preguntas para ti!

¡Y espero con ansiedad la respuesta!

Cuando tú estás cansada, nada puedo llevarte.

Si pasas hambre, no puedo darte de comer.

Así que estoy como fuera del mundo,

perdido, como si te hubiese olvidado.

Bertolt Brecht

Fotografía: www.educared.org.ar/enfoco/recursos/cartas_pe...

sábado, 17 de octubre de 2009

Al mundo le falta un tornillo



Ha pasado el tiempo desde la creación de este tango, sin embargo tristemente aún conserva una vigencia absoluta.
Esperemos que de una vez por todas llegue el mecanico, y que cuando eso pase aun queden repuestos.
Lo comparto con ustedes.
Susurros de medianoche



Todo el mundo está en la estufa,
Triste, amargao y sin garufa,
neurasténico y cortao...
Se acabaron los robustos,
si hasta yo, que daba gusto,
¡cuatro kilos he bajao!
Hoy no hay guita ni de asalto
y el puchero está tan alto
que hay que usar el trampolín.
Si habrá crisis, bronca y hambre,
que el que compra diez de fiambre
hoy se morfa hasta el piolín.

Hoy se vive de prepo
y se duerme apurao.
Y la chiva hasta a Cristo
se la han afeitao...
Hoy se lleva a empeñar
al amigo más fiel,
nadie invita a morfar...
todo el mundo en el riel.
Al mundo le falta un tornillo
que venga un mecánico...
¿Pa' qué, che viejo?
Pa' ver si lo puede arreglar.

¿Qué sucede?... ¡mama mía!
Se cayó la estantería
o San Pedro abrió el portón.
La creación anda a las piñas
y de pura arrebatiña
apoliya sin colchón.
El ladrón es hoy decente
a la fuerza se ha hecho gente,
va no encuentra a quién robar.
Y el honrao se ha vuelto chorro
porque en su fiebre de ahorro
él se “afana” por guardar.
Al mundo le falta un tornillo,
que venga un mecánico.
pa' ver si lo puede arreglar.

Música: José María Aguilar
Letra: Enrique Cadícamo
Cantante: Julio Sosa

lunes, 12 de octubre de 2009

El indio se funde en el paisaje


Solo ante la tierra me arrodillo, solo ante la lanza que atraviesa maleza en busca de alimentos reconozco a mis hermanos, solo ante la piel rasgada puedo ver mi propio reflejo.
Ahora que nos lo han sacado todo, ahora que aun seguimos siendo colonizados, ahora que caminamos sin dominios, ahora que han matado nuestros cultos, y enterrado nuestras almas ¿se escuchara por fin el clamor, y la presión que solo siente el oprimido?.

Comparto con ustedes, este texto que por lo menos a mi me parece extraordinario.

En homenaje al digno e inmolado Jefe inca Tupac Amaru (1743-1781) uno de los principales reclamos revolucionarios quien siempre persiguió la devolución de los campesinos de las tierras usurpadas por la Conquista Española
"El indio se funde con el paisaje, se confunde con la barda blanca en que se apoya por la tarde, con la tierra obscura en que se entiende a mediodía, con el silencio que lo rodea. Se disimula tanto su humana singularidad que acaba por abolirla y se vuelve piedra, pirú, muro, silencio: espacio....La disimulación mimética...., es una de tantas manifestaciones de nuestro hermetismo. si el gesticulador acude al disfraz, los demás queremos pasar desapercibidos.En ambos casos ocultamos nuestro ser.Y a veces lo negamos.Recuerdo una tarde,como oyera un leve ruido en el cuarto vecino al mío, pregunté en voz alta : ¿Quien anda por ahí?". Y la voz de una criada recién llegada de su pueblo contestó: "No es nadie,señor, soy yo"


Octavio Paz (1914-1998)


Conf. El Peregrino en su patria -Historia y Política de México-, Obras Completas, edición del autor, t.8, FCE, México, 1996, p. 71