Ciertos libros parecen haber sido escritos no para aprender de ellos sino para que se reconozca lo que sabía su autor. Johann Wolfgang Von Goethe
martes, 31 de marzo de 2009
EL BREVE AMOR
Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)
Autor: Julio Cortazar
Fotografía:1.bp.blogspot.com/.../s400/casablanca.jpg
jueves, 26 de marzo de 2009
Para hacer un retrato de un pájaro
Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.
Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.
Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.
Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.
Jacques Prévért
martes, 24 de marzo de 2009
A 33 AÑOS DEL GOLPE DE ESTADO
EN NOMBRE DE MÁS DE 30.000 DESPARECIDOS HONREMOS LA VIDA CON DIGNIDAD!
SUSURROS
domingo, 22 de marzo de 2009
Tus Pies
Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.
Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.
Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.
Tu cintura y tus pechos,
la duplicada púrpura
de tus pezones,
la caja de tus ojos
que recién han volado,
tu ancha boca de fruta,
tu cabellera roja,
pequeña torre mía.
Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.
Autor: Pablo Neruda
Fotografía: www.mundofotos.net/foto/negro_blanco/670046/piesblanco-y-negro - 16k -
jueves, 19 de marzo de 2009
AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
Autor: Jorge Luis Borges
Fotografía: blogs.que.es/.../2008/8/21/cama-libre-la-soledad
Fotografía: blogs.que.es/.../2008/8/21/cama-libre-la-soledad
miércoles, 18 de marzo de 2009
FRENTE AL MAR
Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.
Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
"Piedad, piedad para el que más ofenda".
Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.
¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.
Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.
Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.
Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.
Poemas de Alfonsina Storni
Fotografía:img383.imageshack.us/img383/9890/mareluamy4.jpg
domingo, 15 de marzo de 2009
TU MIRADA
Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.
Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.
Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.
Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.
Versión de Leandro Wolfson
Autor: What Whitman
Fotografía: www.andaluciaimagen.com/fotos-miradas-p1m40a0in0I0IA0.htm - 50k -
viernes, 13 de marzo de 2009
Poema 20 Alejandra Pizarnik
lunes, 9 de marzo de 2009
Se amable
Siempre nos piden
que entendamos
el punto de vista de los demás
no importa cuán
estúpido o
aburrido
sea.
Te piden que veas
su fatal error
sus vidas malgastadas
con amabilidad,
especialmente si son
viejos.
Pero la vejez es el total
de nuestros actos
ellos envejecieron mal
porque vivieron
mal,
rehusaron ver.
¿No es su responsabilidad?
¿De quién es?
¿mía?
Me piden que no les diga
lo que pienso
por miedo de su
miedo.
La vejez no es un crimen.
Pero la vergüenza de una vida
deliberadamente
malgastada
entre tantas vidas
deliberadamente
malgastadas.
Si lo es.
Texto: 100 Poemas Charles Bukowski
Fotografia: http://monocromos.blogspot.com/
martes, 3 de marzo de 2009
EDITORIAL
Comparten mis susurros
Los que aun escuchan a los grillos,
cobijados en monumentales estandartes de cementos...
Los que no temen a la lluvia, y hacen propia la ira de la sudestada...
Los que dan la mano sin resabios...
Los que regalan palabras sin correctores...
Los que muestran con orgullo los cayos de sus manos ...
Los que no van tras respuestas universales...
Comparten mis susurros
Los que no niegan su esencia
aún en tiempos de bastos interrogantes...
Los que se saben perdidos pero no derrotados...
Los que no cuadran en los requisitos del clasificado...
Los que no se contentan con las rutinarias visitas medico...
Los que no siempre ganan de mano...
Los que no dilapidan sus días bufando...
Los mediadores de intersecciones varias...
Comparten mis susurros
Los que aun dibujan y repatrían colores,
por mas que sus obras no obtengan el primer puesto...
Los que crean y recrean sin seguir los designios
del mecenas de turno....
Los que no están sujetos a realidades cromáticas
que revelan distancias desde un lente Kodak
y haciendo uso del photoshop...
Los que se asumen imperfectos
y encuentran en ello la belleza misma de miles preguntas
por ser respondidas...
Los que no depusieron armas en la primer derrota
ni en las subsiguientes después del triunfo....
Comparten mis susurros
Quienes no publicitan “alma en venta”,
en época de bolsillos flacos, y conciencia en fuga...
Quienes todavía piden cartas,
y se animan a seguir jugando...
Quienes apuestan a lo perdido
en un mercado que expulsa y señala...
Comparten mis Susurros
Los que aun se saben niños...
Los que cantan por las calles sin soporte técnico...
Los que trazan escritos al ritmo de sus latidos...
Los que aun escuchan mas allá de su propia voz...
Los cuestionadores...
Los marginados...
Los soñadores en callejones sin salida...
Texto: Susurros de medianoche
Los que aun escuchan a los grillos,
cobijados en monumentales estandartes de cementos...
Los que no temen a la lluvia, y hacen propia la ira de la sudestada...
Los que dan la mano sin resabios...
Los que regalan palabras sin correctores...
Los que muestran con orgullo los cayos de sus manos ...
Los que no van tras respuestas universales...
Comparten mis susurros
Los que no niegan su esencia
aún en tiempos de bastos interrogantes...
Los que se saben perdidos pero no derrotados...
Los que no cuadran en los requisitos del clasificado...
Los que no se contentan con las rutinarias visitas medico...
Los que no siempre ganan de mano...
Los que no dilapidan sus días bufando...
Los mediadores de intersecciones varias...
Comparten mis susurros
Los que aun dibujan y repatrían colores,
por mas que sus obras no obtengan el primer puesto...
Los que crean y recrean sin seguir los designios
del mecenas de turno....
Los que no están sujetos a realidades cromáticas
que revelan distancias desde un lente Kodak
y haciendo uso del photoshop...
Los que se asumen imperfectos
y encuentran en ello la belleza misma de miles preguntas
por ser respondidas...
Los que no depusieron armas en la primer derrota
ni en las subsiguientes después del triunfo....
Comparten mis susurros
Quienes no publicitan “alma en venta”,
en época de bolsillos flacos, y conciencia en fuga...
Quienes todavía piden cartas,
y se animan a seguir jugando...
Quienes apuestan a lo perdido
en un mercado que expulsa y señala...
Comparten mis Susurros
Los que aun se saben niños...
Los que cantan por las calles sin soporte técnico...
Los que trazan escritos al ritmo de sus latidos...
Los que aun escuchan mas allá de su propia voz...
Los cuestionadores...
Los marginados...
Los soñadores en callejones sin salida...
Texto: Susurros de medianoche
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